"Una reunión de asuntos criollos"
¡Popular tradición de mi tierra, que empañada por otros albores, viste caer desojadas las flores, por el tiempo implacable y traidor!
Guitarras Otoñales:
Sueltan sus quejas en la tarde, apuntalando el sentir de los paisanos. Y es varonil la queja, en el sobrio decir del payador. El tiempo del canto esta fijado por decisión del hombre. Las guitarras no mudan sus colores si el hombre fija en ellas su verdad, el color de su nacencia, de su raíz, de su afirmado espíritu. Si el hombre, ganado por la confusión, por ausencia de personalidad, por ambición o envidia, busca reflejar en las guitarras otro discurso, no logrará acomodar conformidades en su conciencia de criollo. Y creará además, un precedente peligroso, una escuela sin destino, un arte con falsedad. Puede hacer y crear música. Pero no debe usar el pasaporte sagrado de lo ya tradicional, de las formas que ya son esenciales para el alma de la Patria. Hacer eso implica sentido de ventajería barata, además de inmoralidad artística.
Cada generación toma la herencia que les deja el quehacer de los hombres manejadores del arte popular, del canto criollo. El solo pensar en esto debiera despertar el sentido de una tremenda responsabilidad. Si se ama a la Patria, si se respeta, si se cree en sus símbolos y en su raíz, en su gaucho, en su paisaje, en su destino, no se puede crear un arte innoble, ni se debe imprimir un modo extraño, no verdadero, falso de toda falsedad. Puede gustarnos, de un árbol en el campo, su tronco, o su ramazón, o sus hojas, o el cielo que a través de las ramas se dibujan en la tarde. Pero no podemos pintar un ombú con los colores del abeto, o del limonero, o del sándalo, ni adjudicarle condición que no tiene, ni forma que no ostenta. La honradez nos obliga a mirarlo ombú, a cantarlo ombú. La herencia que podamos dejar a la juventud cantora de mañana, no será ni nutrida, ni rica, ni fantástica: sera un sentimiento y una conciencia, y un antigüo amor de sangre, paisaje y sueño que nos viene de muy lejos, en las venas y en el viento sembrador de los cantares mas bellos de la tierra.
El Palenque. Adquiere la importancia que tienen las cosas, cuando sentimos que nos galopa en la sangre, un calido y sagrado fuego.
Guitarras Otoñales:
Sueltan sus quejas en la tarde, apuntalando el sentir de los paisanos. Y es varonil la queja, en el sobrio decir del payador. El tiempo del canto esta fijado por decisión del hombre. Las guitarras no mudan sus colores si el hombre fija en ellas su verdad, el color de su nacencia, de su raíz, de su afirmado espíritu. Si el hombre, ganado por la confusión, por ausencia de personalidad, por ambición o envidia, busca reflejar en las guitarras otro discurso, no logrará acomodar conformidades en su conciencia de criollo. Y creará además, un precedente peligroso, una escuela sin destino, un arte con falsedad. Puede hacer y crear música. Pero no debe usar el pasaporte sagrado de lo ya tradicional, de las formas que ya son esenciales para el alma de la Patria. Hacer eso implica sentido de ventajería barata, además de inmoralidad artística.
Cada generación toma la herencia que les deja el quehacer de los hombres manejadores del arte popular, del canto criollo. El solo pensar en esto debiera despertar el sentido de una tremenda responsabilidad. Si se ama a la Patria, si se respeta, si se cree en sus símbolos y en su raíz, en su gaucho, en su paisaje, en su destino, no se puede crear un arte innoble, ni se debe imprimir un modo extraño, no verdadero, falso de toda falsedad. Puede gustarnos, de un árbol en el campo, su tronco, o su ramazón, o sus hojas, o el cielo que a través de las ramas se dibujan en la tarde. Pero no podemos pintar un ombú con los colores del abeto, o del limonero, o del sándalo, ni adjudicarle condición que no tiene, ni forma que no ostenta. La honradez nos obliga a mirarlo ombú, a cantarlo ombú. La herencia que podamos dejar a la juventud cantora de mañana, no será ni nutrida, ni rica, ni fantástica: sera un sentimiento y una conciencia, y un antigüo amor de sangre, paisaje y sueño que nos viene de muy lejos, en las venas y en el viento sembrador de los cantares mas bellos de la tierra.
El Palenque. Adquiere la importancia que tienen las cosas, cuando sentimos que nos galopa en la sangre, un calido y sagrado fuego.
Hasta la próxima, y que nos vaya bien a todos paisanos
Alfredo Mateo*****
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